— Я иду в школу, чтобы реализовать себя.
— Книжек тебе не хватает? Ты себя разве не реализуешь в книжках?
— Лишь отчасти. И денег мало. Так тоже будет мало, но стабильно. Еще мне будут носить конфеты, растворимый кофе, чай, а если очень повезет, то постельное белье, карточки в «Л'Этуаль» и подарки из «Икеи». Да, и у меня будет много цветов на Восьмое марта. А не только твои бордовые розы и белые хризантемы. Которые пахнут ничем. Пустотой. За которой ничего нет. Ненавижу их.
— Ладно, — вздохнул Игоряша. — Я понял. Я знал, что наступит этот момент.
— Радуйся, что школа. Я буду рядом. И там мужчин почти нет.
— Да? А в какую школу ты пойдешь?
— Не знаю пока. Где мужчин побольше. Физруков, военруков…
— Военруков сейчас ведь нет, кажется…
— Тогда физиков. Зря ты из школы ушел, Игоряша. Был бы у тебя сейчас шанс.
— А так нет?
— А так — нет.
Игоряша, как обычно, совершенно не воспринимал моего юмора. Он расстроился. Но зато юмор хорошо воспринимал неожиданно нарисовавшийся Никитос.
— Мама в мою школу пойдет! — сказал он и хлопнул сидевшего Игоряшу по плечу. — Не переживай! Я за ней присмотрю, в случае чего! У нее есть защитник, понял?
Я пихнула зарвавшегося Никитоса, но он в запале даже не заметил моего пинка.
— Начищу репу физруку, если он будет к ней приставать!
— Видишь, что дети за тобой повторяют! — грустно сказал Игоряша и опять сгреб Настьку, примостившуюся к нему.
— Я — учитель русской словесности по диплому, дети за мной повторяют хотя бы на хорошем русском языке. Даже если мысли так себе. «Начистить репу» — древний фразеологизм, словарь Даля, том третий, страница 331.
— Правда? — восхищенно спросил Игоряша.
— Конечно, нет, — засмеялась я. — Так, всё, диспут окончен. Народ далее безмолвствует.
— Мам, — посерьезнел Никитос и взял меня за руку. — Ты что, правда, к нам в школу пойдешь работать? Кем? Главной учительницей?
— Завхозом. Или дворником, успокойся.
— Нет, не дворником, — вмешалась молчавшая все время Настька. — Тебе тяжело будет, мамуль. Ты худенькая. Лучше поваром. У нас очень злая повар тетя Маша. Орет так, что я есть не могу. И невкусно готовит.
— Да мне дома готовить надоело! Все-таки я пойду учительницей. Самой главной. Потому что русский язык — самый главный предмет в школе. Чтобы читать, математика не нужна. А чтобы считать, русский язык нужен. А литература тем более. Ага? А сейчас — кто со мной идет в пиццерию?
— Я-а-а-а-а-а! — радостно взвыл Никитос и изо всей силы пнул Игоряшу. — Папандрелло! За мной!
Вот хорошо или плохо, что мальчик относится к папе как к младшему брату? Тупому и слабому? Плохо. Виновата я.
— Нормально с отцом себя веди, ясно? — прошипела я и больно ущипнула Никитоса.
Он в ответ чмокнул меня, стукнувшись изо всей силы носом об мой подбородок.
— О-о-о-о! — Он яростно потер нос. — Ясно!
— Мам, что мне одеть? — Настька доверчиво смотрела на меня Игоряшиными прозрачно-голубыми глазами.
Может, мне полюбить Игоряшу через тридцать пять лет нашего знакомства и через девять лет после рождения общих детей? Тогда Настька не будет меня невольно раздражать.
— Надеть, Насть, не «одеть». Надеть. Что угодно. Чтобы не холодно, не мокро. Не тугое, не малое, не грязное. И покрасивее.
— Кофточку?
— Да, кофточку, — вздохнула я и пошла помогать Настьке.
Она же девочка. Она должна любить хорошо одеваться. Это я хожу в одних и тех же черно-серых обтягивающих джинсах и покупаю новые, как две капли воды похожие на старые. И меня все равно в них безнадежно любит Игоряша. Но девочки должны по-настоящему красиво одеваться. Моя мама одевалась красиво, нарядно. Со всякими кружевами, воланами, воротничками, брошками. А я — наверно, из чувства противоречия — наряжаться не люблю. Говорить об одежде не люблю, мне скучно. Еще скучнее ходить по магазинам, выбирать, примерять, чувствовать себя идиоткой в странных модных одеждах…
Но для школы действительно придется купить что-то другое. В чем ходят учительницы старших классов? Учительница Никитоса и Настьки одевается скромно, в длинную бесформенную юбку и опускающийся сильно ниже талии свитер. Малыши пока этого не понимают. У них другие критерии: добрая — недобрая, молодая — старая, любит — не любит, справедливая или нет. А дети постарше видят уже другое. Вряд ли к старшеклассникам стоит идти в обтягивающих джинсах и невнятной толстовке — без возраста и пола. С милым ужасным малышом на груди, похожим, понятно, на кого — на маленького беззубого Никитоса, в период, когда он ползал по нашей большой квартире со скоростью квадрацикла (и с таким же количеством аварий и разрушений) и надписью по-английски «I hate mornings!» — «Ненавижу утра!».
Глава 3
— Вам нужно начать с пятого класса, я так думаю, — сказала мне директор, очень задумчиво рассматривая мою трудовую книжку. — А вот это что за странная должность у вас была? «Культорганизатор досуга старшеклассников»?
— Я организовывала досуг старшеклассников в Доме культуры.
— А почему ушли через… м-м-м… через полгода? И куда?
— Не смогла организовать. Ушла в журнал. Потом — в свободное плавание. Переводила, писала, редактировала чужое…
Директор смотрела на меня без улыбки. Так, уже плохо. Синдром Игоряши. Атрофированное чувство юмора. Очень часто это хорошо сочетается с гипертрофированным чувством собственного квазидостоинства. «Всё — в принципе вообще всё — может нарушить мое нерушимое достоинство и честь. И я его защищаю априори. Чтобы не снесли ненароком случайной шуткой».
— Почему не смогли? — На лице директора по-прежнему не было и намека на улыбку.
Интересно, по каким критериям она меня оценивает? Меня и всех своих учителей. Вот мы скоро и узнаем.
— Не знала, что с ними делать, со старшеклассниками. Сама слишком молода была. Мне стало скучно. Были наполеоновские планы.
— А сейчас?
— А сейчас у меня планы реальные и двое детей.
— У нас учатся? — быстро спросила директриса.
— Да.
— В каких классах?
— А можно, я не буду говорить? В младших. У них другая фамилия, папина.
— Вы в разводе?
Я секунду поколебалась. Вряд ли стоит говорить о нашей оригинальной форме брака, о вечной неудовлетворенности Игоряши, который проходил у меня в женихах десять лет и пока не может рассчитывать на повышение по должности.
— Да, в разводе.
— Муж женат?
— Смешное время у нас, правда? Вряд ли бы наши родители поняли ваш вопрос.
— Простите? — Директор подняла ровные, аккуратно выщипанные брови.